Давно не видел облака.
Тут посмотрел, но вот рука
Не хочет ничего писать.
А им, уверен, всё равно,
По небу стелются давно,
С их стороны – весьма умно
На руку наплевать.
А много ль в небе красоты?
«Ну, радуга» - ответишь ты,
«Вот – журавлей косяк.»
А я сижу, издалека
По небу едут облака,
Но не «клюёт» на них рука,
Не пишется никак.
Не мой формат – подумал я:
Друзья, любовь, моя семья, -
Всё то, что можно потерять.
А то, что сверху – пустяки,
Не факт, что для моей руки.
Когда свихнусь я от тоски –
Про них начну писать.
Сидел у речки, в парке я,
Писал: «Любовь – моя семья»
И в небо не смотрел.
Там в кучу сбились облака,
Пока про жизнь моя рука
Писала строчки. Мне слегка
Дождь помешать сумел.
Намок блокнот, иссяк настрой.
Зонт на шкафу. Бегом домой,
И лужи не встречать.
Потом, когда домой пришёл
И тапки тёплые обрёл,
Я понял чётко – вот орёл,
Таким пренебрегать.
Цените то, что возле вас,
Пусть жизнь читается на раз,
Схватил – и береги.
Не замечая то, что вдруг
Обволочёт тебя вокруг,
Ты жизнь свою, в который раз
Начнёшь не с той ноги.