***

Накрылось небо дырявой крышей,
стена в подтёках;
взбивают тучи желе из вишен,
а в нишах окон
разряды молнии оголтелой,
сверкнёт - и  в ножны,
как будто охрой бросает стрелы
слепой художник.
Рябине старой  живые кисти
ломают ветры, 
и пляшут тени в разгульном твисте
картиной  ретро.
И холод сердца, больной и нищий,
укрыться нечем.
В который раз показал всевышний,
что мир не вечен.