http://www.stihi.ru/2016/08/21/5232
***
душа бродит обнаженная во сне,
как заблудившаяся натурщица на полотнах Тициана.
переходит из спальни на кухню, где плывут в тумане
стол, выводок стульев, телевизор
и что же реальность, как не сон наизнанку?
и комната плывет во тьме, как эмбрион дракона;
сквозь стеклянную чешую окна я смотрю на дождь
и дождь смотрит сквозь меня,
будто повелитель волчьих огней
в хвойных канделябрах....
-
это горячка какая-то.
так снеговик глотает таблетки анальгина,
чтобы сбить жар надвигающейся весны
но какой в этом смысл,
если подоконники уже отращивают клавиши капель,
и мне все нипочем - я солнечный заяц,
я - мост и дни шагают
по моему лицу в кирзовых сапогах.
четко, гипнотично, рифмовано печатают шаг,
как листовки. что же делать?
сохранить ли наши ночные поцелуи
из синего мягкого пластилина
под ночным бронзовым фонарем:
мы переваливаемся искорками, как зола,
и от нас клочками пепла отскакивают мотыльки
мы, рукописи в огне, исчезаем
перемешавшись строками, руками, устами,
обменявшись бессмертиями,
как телефонными номерами…
так кто же из нас кому снится?
-
и я щипаю себя за руку и прихожу в себя
на кровати посреди лета.
ее лифчик небрежно висит на стуле,
как доспехи китайского танцующего бога,
и на кружевную чашечку приземляется божья коровка,
влетела в окно по широкой дуге,
складывает крылья, как зонтик
/краешек крыла четверть секунды торчит из-под надкрыльев,
словно кроличья лапка из пасти змеи/..
и мои слова -
дрессированные огненные волкодавы -
безмолвно несутся во тьму,
и приносят разорванный, но еще живой стих.
и я на живую зашиваю алеющие раны закатов,
разочарований,
незавершенные полотна весны...