Вам незачем читать все это,
Ведь не великий я поэт.
И строки все, что так убоги,
Не будет помнить люд во век.
Умру я, в возрасте не малом,
Когда забудут все меня.
Под пледом цвета винограда
Вы похороните меня.
Никто не сходит на могилу,
Ведь, всем плевать, на мой удел,
И через месяц расставаний,
Проститесь, будто был никем.
Не склонен вас я обвинять,
Сам виноват, в грехах своих.
Простите все, кому я лгал,
И те, кого я так любил.
Загнется крест мой над могилой,
И зарастет тропа ко мне.
То тело, что вы так любили,
Сгниет, в безумной темноте.