Разбросался я мыслями: не найти, не собрать.
Мне бы водки до донышка, да хорошую ****ь.
Я стихов ей бессовестных прочитаю - не счесть.
И, без имени-отчества, буду в душу к ней лезть.
Опоясаю чарами бесшабашной строки.
И терпеть ей мучительно, и прогнать - не с руки.
Все вокруг опостылело, а тут ветра глоток:
То печально-унылое, то веселья поток.
Стерты рамки приличия, перечеркнута грань.
А я пьян, в безразличие - подзаборная рвань.
Затуманился взгляд давно, слог невзрачен и пуст.
А ей искренне все равно, будто я - Златоуст.
Одинокая, странная, в мире полном людей,
Не находит желанного среди своры ****ей.
А, возможно, хранит она в переплете тетрадь,
Где когда-то пытался я свои мысли собрать...