И вот - сентябрь. Всему приходит срок.
Неспешней солнце подымает вежды.
И золотом оплавился листок –
Как брошка у берёзы на одежде.
Не плачь по уходящему, не плачь,
На скоротечность времени не сетуй.
А осень – не такой уж и палач:
Нет безотказней Музы для поэта.
Да, запечалит, грустью прищемит,
К себе заставит приглядеться строже.
Но теплые достанем вещи мы,
А летние по полочкам разложим.
Оно не раз припомнится, ушед,
Нам даденное годом за награду.
... По полочкам разложим мир в душе -
Как в гардеробе, наведём порядок.