...Когда ты любишь только одного,
Другие превращаются в фантомов,
Не значащих отныне ничего,
Пустых забав, едва уже знакомых,
Почти размытых – сложно их, смеясь,
Узнать среди других в калейдоскопе,
Которому случалось падать в грязь...
Но птицы счастья склевывают крохи
Былых времен, как булку – воробьи
И после под окном выводят трели...
Почти не вспоминаются те дни
И ночи, проведенные в постели
Не с ним. А с кем?.. Носил ли он Ferre?
Умел ли целоваться? Часто ль брился?
Кормил ли тараканов в голове?
Комедия – в давно забытых лицах...
И все, что было, кажется таким
Чужим и удивительно далеким...
Есть ты – отныне, присно и... Аминь...
А все другие – строки... Только строки...