(Неканоническая построчная глосса)
Рой рыжих хризантем сбирает мёд души,
Над памятью кружит, горча полынной мятой.
И падают слова листком стихов измятым
В прогорклый и больной, от времени, кувшин.
Чеширский кот.
. . .
Рой рыжих хризантем сбирает мёд души.
Уходит август тихо, по-английски.
Он, потеряв в календаре прописку,
Тень лета ливнем к осени пришил
И сутки, словно мякиш, раскрошил.
Из снов, несбывшихся под пятницу, салют
Над памятью кружит, горча полынной мятой.
А в подсознании всплывают ароматы
Цветов июльских, что однажды вдруг умрут,
Но наш с тобою выбор не поймут.
Осталась пачка «Кента» до зари
И пенты, что пишу неоднократно.
И падают слова листком стихов измятым,
Назначив одиночеству тариф
За звук шагов, ступеней тихий скрип.
Дом опустел, и в нём я – господин.
Любовь мелькает тенью на балконе.
Я опускаю лодочки ладоней
В прогорклый и больной от времени кувшин,
Как мантру, повторяя: «Где ты, добрый джинн?»
Пять сорок пять... Рассвет уже спешит,
А я устал от блёклых сновидений,
От совести и ложных обвинений
И вижу только бред и миражи:
Рой рыжих хризантем сбирает мёд души.
25.08.2016
(Каноническая построчная глосса)
. . .
Рой рыжих хризантем сбирает мёд души,
Над памятью кружит, горча полынной мятой.
И падают слова листком стихов измятым
В прогорклый и больной, от времени, кувшин.
Чеширский кот.
Рой рыжих хризантем сбирает мёд души.
На цыпочках уходит август (по-английски).
Он, напрочь потеряв в календаре прописку,
тень лета ливнем к жёлтой осени пришил
и сутки, словно мякиш в пальцах, раскрошил.
Из снов несбывшихся под пятницу салют
над памятью кружит, горча полынной мятой.
А в подсознании всплывают ароматы
цветов июльских, что однажды вдруг умрут,
но не одобрят выбор наш и не поймут.
Осталась четверть пачки "Кента" до зари
и пенты, правленные неоднократно.
И падают слова листком стихов измятым,
назначив одиночеству души тариф
за звук шагов надежды и ступеней скрип.
Дом опустел давно, и в нём я - господин.
Любовь мелькает тенью на чужом балконе.
Со страхом опускаю лодочки ладоней
в прогорклый и больной, от времени, кувшин,
как мантру повторяя: "Где ты добрый джин?"
Пять сорок пять... Рассвет проснулся и спешит,
а я устал от блёклых, тусклых сновидений,
от совести уколов, ложных обвинений
и постоянно вижу бред и миражи:
рой рыжих хризантем сбирает мёд души.
25.08.16
На чужие строки (цикл)