Поэт на полу,
ноги разбросаны
широко…
полуоткрыты рот и глаза,
пятно –
на груди красно-алое,
в сгибе рука левая,
да и правая….
Пистолет на полу,
гильза стрелянная,
записка – так и так, почему….
Эх, жизнь прерванная!
Что с подвигло тебя – поэт,
прижать дуло к груди
червлёное?
Неужели,
источник всех бед, -
та любовь
не разделенная?
Или слава ушла?
Муза проклятая, отвернулась?
Или друзья – не друзья,
под ногами земля
пошатнулась….
Может ты не хотел…
не знал…
что пуля в стволе
притаилась?
Может слово не то…,
взгляда провал,
лица выражение….
И сошлись
в страшном сражении –
поэта душа,
что тонко настроена…
и быт,
без которого – никуда,
на расчете построенный.
Может вел тебя рок,
как поводырь,
сам потерявший зрение….
Может ты и не сам!
Кто в кругу подозрения?
Может, лишний бокал…
или психика надломилась,
может ты просто устал
и рука с пером опустилась…
Как бы ни было там…
горечь, все-равно
не передать
на словах….
Бессмертие поэта
в стихах....