Мне муза-хабалка сегодня грубит,
Идеи все прячет в котомке.
Поэзии лодка разбилась о быт,
Но я собираю обломки.
Зачем это делаю? Стоит ли мне?
Не двадцать уже. Курам на смех.
И доски от лодки должны быть на дне –
Ну выйдет из них что-то разве?
Написано столько всего до меня!
Обломки сожгу на костре я…
Летят вместо дыма стихи из огня,
Ложатся на лист – кто быстрее.
И муза – ворчит, но как будто любя,
Она не такая уж злая…
Амбиции – прочь! Для себя, для себя…
Зачем это мне? Я не знаю.