Семнадцатое. Ночь. Ноябрь. Миг.
Остался миг лишь жизни этим людям.
И некуда бежать. Ведь всё, тупик.
Вы в самолете... Мы вас не забудем.
Сестра. Отец. Любимый. Мама. Сын.
Кто знает, кем они нам приходились.
А сколько было там детей? Один?
Один птенец, чьи крылья не раскрылись.
Как жить? Любить? Забыть? А можно ли?!
И рану как зашить на сердце, люди?
Не знаю, кто. Иль что. Но — отняли.
Кто этот суд вершит, какие судьи?
Не знаю. Ночь. Кошмар. Ноябрь. Миг.
Мне чудится. Я словно... в самолете?
Паденье. Холод. Тьма. Земля. Тупик.
По мне не будут плакать, знаю... Вроде.