О таких, как я, стихов не пишут,
Песен нам не посвящают, что ж, увы.
Но не станут наши мысли тише,
Хоть как музы мы для всех мертвы.
Мы не восхищаем миллионы,
Или тысячи, иль сотни... не беда.
Может, нас таких уж батальоны,
Кто полюбит если - навсегда?
По таким, как я, с ума не сходят,
Некому нам головы кружить...
Ну зачем нам? Мимо пусть проходят,
Пусть хотя бы не мешают жить.
Нам цветов с каменьями не дарят,
Не пытаются нас поразить.
Слава Богу, нет тех, что лукавят,
В сети нас пытаясь заманить.
Скажут про таких, как я: "Чудные",
Мы ж другие, что греха таить.
Может, даже более живые,
Эту живость глаз не погасить.
Наши имена не носят звёзды,
Яхты, улицы, проспекты - ничего.
Нелегко нам свить бывает гнёзда,
Человека встретить своего...
О таких, как я, стихов не пишут,
Песен нам не посвящают, что ж, увы.
Только наша грудь свободней дышит,
И, скажите, кто ж мертвы?
Не мы.