Я хранил и берёг своё счастье, как сокол - птенца, говорил, как оно мне дорого без конца, как я, потеряй его, не хотел бы жить, что ничто не могло сильнее меня закружить. Я прибегал к нему, когда слышал зов, никогда для него не запирал засов, но оно не приходило ко мне само - я не требовал. Но всё равно ещё ждал его. Срывался, бежал и робко стучал к нему в дверь - наверное, зря это, но чего уж теперь. Отдавал счастью взамен самого себя, но не видел, что ему не нужен был я. Для него зажигал свой огонь что было силы. А оно, счастье моё, а оно - тушило. Прощал ему даже то, что не мог простить, делая всё, что мог, чтоб его сохранить. Подкреплял, чтобы оно не развалилось.
А оно всё равно разбилось.