Огнём сангинового цвета
Сгорают юности мечты
Мечты, где вешние рассветы
Ласкают редкие цветы
Манит камин ненастоящий
Теплом фальшивого огня
Но, млея, впереди сидящий
Зовёт согреться им меня
Эх, знал бы он, какое пламя
Горит во мне - в сто крат сильней!
Но, даже им мне не расплавить
Застывший лёд в сердцах людей.
О чём молчит душа поэта?
Чьи тайны яро бережёт?
На сей вопрос не жди ответа
Он в мир иной со мной уйдёт...