Мир загоняет в прокрустово ложе целей:
Внешность, работа, медали, дипломы, статус.
Силишься что-то успеть, но опять по кругу
Путь начинаешь с нуля каждым новым утром
Вроде привычка, но чувствуешь – на пределе –
Воздуха в лёгких и силы в плечах покатых.
И отчего же ты ношей своей напуган?
Только тебе одному тяжело как-будто.
Снова и снова идешь покоряться плану,
Снова живешь в ожидании сверхсобытий,
Ищешь дорогу, расписанную до точки,
Чтобы семья и машина, во всём порядок.
Только на небе в твой список опять заглянут
И улыбнутся, сюжет прочитав избитый.
Вычеркнут старое, новое без отсрочки
Красным в болезни историю впишут рядом.
Надвое жизнь расползётся – на «до и после» –
Белыми нитками швы не удержат пропасть.
Страхи, лечение, боли, обида, время.
Новые взгляды, прощение, мир с собою.
И по безлюдной дороге, ведущей в осень,
Мерно бежишь, подавив повседневный ропот.
Только «сейчас» существует в твоей системе,
Выдох и вдох… Не обижен - крещён судьбою.
Бег от себя ты навеки оставишь в прошлом
И за другими в погоне не сыщешь смысла.
Жизнь ради призрачной цели - такая пошлость,
Счастье – тропа под ногами и ясность мысли.