Путь к могиле не имеет завершения:
Мы идем медленно, размышляя и
Рефлексируя, но
Не доходим,
В кроватях находя забвение.
Путь может быть тернистым,
А может быть выложен шёлком
С каждым шагом время стараемся обогнать,
А толку?
В чем идея бежать,
Если стрелки в часах летать умеют?
Может если всю жизнь стоять,
Время тоже остановится, ноздря-в-ноздрю?
Вот я, по сути, и стою.
Смотрю на широкий ход других,
Процесс старения вижу, и осознаю,
Что умереть будет просто лениво мне.
Такое, в общем-то, моё поколение
Подверженное смертному греху.
Мы не встретим свои могилы
Если только не заготовим заранее гроб и яму.
От того и бегут
Напепегонки с изменчивыми часами.
Чтобы нас в могилу не бросил злой рок,
В лакированые чехлы залезаем мы сами.