Я не поэт.
Я рыцарь печального образа.
Во мне нет конкретики,
только, жалкая образность.
Образ за образом,
слово за слово,
ветхие стихи строить пытаюсь
по системе Станиславского.
Я не творец.
И приходится перед стихами,
начертанными в порыве страсти,
оправдываться.
Мол, простите,
я в потемках шарю:
не хватает сил сопротивляться
напору правого полушария.
Мой мозг,
воспаленный, горячий, неистовый,
полыхает
огнем волос огнистых и
дым идет
изо рта и из носа,
будто я
вовсе не человек,
а труба паровоза.
В колесе моём
вместо спиц сверкают мечи.
Вырубаю лес на ходу –
прологаю свои же пути,
но по рельсам иду.
Линейная жизнь нелинейного человека.
Я себе служу,
параллельно –
XXI Веку.