Пахнуло осенью с утра.
Подуло колкою прохладой.
А днем опять пришла жара,
и лился зной в калитку сада.
И без фантазий и затей,
усталой выдохшейся птицей
забраться захотелось в тень
и этой тенью же укрыться.
Сидеть с гитарой на траве,
бренчать на ней, быльем поросшей.
Осознавать, что в голове
нет ни единой мысли больше.
Не знать, не помнить ни о чем…
И вдруг очнуться, словно кто-то
потряс за сонное плечо
и развернул вполоборота.
Гитарных струн ленивый такт
звериный рык извлек из транса –
протяжный грозовой раскат
там, в высших сферах, разрастался.
Как будто бы сломал хребет
титан невидимому зверю.
И небо под ноги к тебе
сорвалось сказочным поверьем.
И так в душе отозвалось! –
во фразу слов не сложишь вовсе.
Они ни вместе и ни врозь.
Гроза. Прохлада. Скоро осень.