Знаешь,
я, наверное,
из разряда тех,
Кто тактично ждёт верности себе в ответ.
Тех, с кем делят горький дёготь житейских прорех,
Тех, кто учит держать удар, но ловит в след.
Тех, кто из дома уже отдал все зонты,
Тех, кому можно звонить через пару лет,
Тех, кто реставрирует былые мосты,
Чинит перила и поддерживает свет:
Ну,а вдруг, кто-нибудь ещё по ним пойдёт -
Здесь в начале пути для вас стоит фонарь.
Мало ли, может, вас в ночь ко мне занесёт?
Заходите, я сварю нам кофе, как встарь,
Поговорим кувырком - с темы на тему,
Так живо - будто угли из ладони в ладонь.
А потом, постеснявшись назвать поэмой,
Прочту свежие строки, подкину дров в огонь,
И,
вероятно,
мы до утра просидим:
Вот - чашка для тех, кто уходил навсегда,
Мечтая не знать меня до своих седин...
- Сахара две с половиной ведь? Как тогда?
Ты спросишь, зачем я берегу фантомы,
Ведь душа же - не богом-забытый-хостел?
Чем меньше дверей - тем сложней лезть из комы,
И,
поверь мне,
остаться в ней - очень просто,
Даже комфортно - для многих это стандарт.
Развилки и ямы есть на каждом пути,
Но наш внутренний компас - умней Яндекс-карт:
"Адрес - не помню,
но знаю куда идти."