В заброшенном парке сплетаются ивы в аллеи.
Листвой заметает дорожки, навеки забытые.
И старые лавочки тихо о прошлом жалеют.
Кленовыми письмами, желтыми, без адресата, покрытые.
В заброшенном парке давно не звучит уже музыка.
Никто не танцует на выцветшей синей эстраде.
Лишь пруд иногда засверкает дорожкою лунною,
Да птица вдруг вскрикнет на кованной черной ограде.
Скелетами мрачными чудищ неведомо-сумрачных,
Застыли, ржавея, печальные аттракционы.
И в свете фонарном дрожат близлежащие улочки,
Услышав в ночи их протяжные гулкие стоны.
В заброшенном парке не часто бывают прохожие.
Сюда не заходят, чтоб радостью сердце наполнить.
Здесь те, кто на прошлых себя уж давно не похожие.
На лавках с листвою сидят, что-то силятся вспомнить.
А парк тишиною и пологом тайны прикроется,
Сплетаются кроны, и ивы вновь руки опустят.
Едва ли тот парк хоть кому-то однажды припомнится,
Как легкая дымка неясной и трепетной грусти...