Ничего, кроме чаю с тобой на кухне
попить, не приносит такую радость летом,
наблюдая жужжащих мух, не
говоря толком о том или этом,
просто сидя, глядя в глаза
изредка, но все больше глядя
даже не ясно куда. Полоса
горизонта, как полоса тетради,
на которую ложится мой
все больше с годами корявый почерк,
сейчас между тобой и мной
лежит как бесконечный прочерк.