Старинные залы. Балконы. Мансарды.
Играют на скрипках. Смычком по душе.
И затухают зажженные лампы.
И звезды полощутся в спящей воде.
Там зазеркалье. Там, кажется, рифы.
И снег там ложится на землю, шепча.
И ходят по небу задумчиво нимфы
Под шелест берез и октября.
И дом, что стоит на пригорке лесном.
Он, кажется, вовсе забыт и заброшен.
И дышит там все осенним дождем,
И ходит разлука босая по крышам.
И ветер смолкает, чтоб слышать, как шепчут
Над белой поляной небес облака,
И по ступеням взбирается нежность.
И утро слезинкой на купола....