Сорок первый - на счётчике века,
В Подмосковье лютует война,
И лежат на плечах Человека:
Неизвестность,беда и страна.
По военной,подмёрзшей дороге
Марширует пехота-братва,
Взвод курсантов безусых и строгий
Лейтенант,что всему голова.
Третий день по родимой землице,
Третий день под огнём и без сна,
И застыла в мальчишечьих лицах
Проклятущая эта война.
Под холмом ,у реки, деревушка,
Сотня крыш и берёзки вдали.
У погоста седая старушка
Крестит мёрзлые комья земли.
На обочине люди,подводы,
Артиллерия тащит стволы,
А вокруг синева небосвода
И бескрайняя прелесть зимы.
А пехота вгрызается в землю
Штык-лопатой , и с верой в глазах.
И бойцы с возбуждением внемлют
Командира седого приказ.
"Дорогие братишечки,детки,
Враг коварен,силён,но и мы
Не дадим посрамить наших предков
И величия Русской страны!
Здесь на этой открытой высотке
Примем бой,будет смерть,будет ад.
Нам нельзя отступать,там истоки,
Там столица,ни шагу назад!"
Плакал лес от разрывов снарядов,
Танков лязг ,пулемётный огонь,
А на небе,совсем где-то рядом,
Голос ангела вылился в стон.
Всё врачует всесильное время,
На холме,майским днём,тишина.
И стоит ветеран на коленях,
Опуская в траву ордена.