Склонила голову весна и тихо дышит тишиной,
Сижу я молча у окна и ниткой штопаю покой.
Но на меня ты не глядишь, твой взор вовне лишь обращен,
Не замечаешь тишины, что окружила словно сон.
Я штопаю тебе ручник, и слезы капают спеша,
Бегут по перышкам ресниц, теряется судьбы рука.
И ты давно, не ждешь уже… ни слов, ни дел, не врешь себе,
Что можешь сдвинуть тот удел, что приготовлен был тебе.
Никто ни в чем не виноват, рисую пальцем по столу,
Здесь пяльцы рядышком лежат, и пальцы я иглой колю.
А слезы льются и, любить, нас просит скрипка за окном,
Скрипач на паперти грустит и водит стареньким смычком.
«Не плачь…» - шепчу сама себе, «что сделано – не воротить»,
А ты молчишь все в темноте, но крик души не заглушить.
Прости, любимый, не смогла терпеть измены я Судьбы
И укололась сгоряча об край ненужной суеты.
Стоишь один все у окна, читает мысли мудрый день,
Спешит уйти скорей туда, где не увидит он потерь.
Прости, хороший мой, прости, что не смогла пойти с тобой,
Сижу на краешке судьбы, вяжу узор из этих строк...