У поэта пена течет
Изо рта.
Прозаик двадцать первого века
Напялил черный парик.
Посмотрите на искусство:
Не понятно нихера!
Постмодернист,
сбрей усы!
Выйди на улицу
(к черту Бродского)
Туда, где грязный портал
Из двора черным зевом на рынок
Ведет
Картина уродская.
Выблюй себя,
Громко шипя.
В соку желудочном грудной ребенок
Плывет.
Испугался?
Спеши обратно,
Туда, где переваривать детей
Приятно.
Туда, где одинокая лампа
И трансформатор жужжит.
Вернись в свое логово
Голым будь.
Сердце болит?
Бурлит
Как в котле
На огне
Не во сне
Кровь и гной.
Жену одного анархиста,
Помнится,
Сожрали толпой,
Раздавив мировым кулаком ей грудь.
Ну, а что?
Без жены обойдусь как-нибудь.
Руки, благо, на месте,
Скажу "Нет!" невесте.
Буду не один,
Но вместе
С ацетоновым счастьем
В месте,
Где мир пластилиновый, а сосиска запечена в тесте
Тестовом
Текстовом
Центральном.
Не слишком ли аморально?
Нет.
Кто это говорит?..