С сорокалетней колокольни
Смотрю на прожитые вёрсты—
Ошибок, громоздятся горы,
Рассыпанных несчастий горсти.
Кружась, с деревьев облетают,
Морозом сморщенные листья,
Как пожелтевшие страницы,
Во след глядят былые лица.
Не от того ли, как и прежде,
Мне снятся траурные стоны,
Богов, разбитые иконы,
Не оправдавшие поклоны.