Как бы вы не старались, друзья,
От нее никуда не деться,
Наша личность - это наш меч,
Что куется лишь своим сердцем,
В ножны входит отлично, излишеств тут нет,
Но ты можешь добавить немного,
Но утопишь ее, позабыв о себе,
И ты станешь собою не скоро,
Вот я спрятал ее за чужими чертами,
И пропало то "я", что имелось годами,
Тут уместно лишь слово одно - подражатель,
Который рождает копию сжатую,
Но, порой наступает переломный момент,
Когда старое вновь приплывает ко мне,
И, увидев, что ветер наслал перемен,
Оно хмыкает, но не идет на обмен,
Перемешка идет, в результате - коктейль,
Из всего, что внутри накопилось,
Кучу пафоса, лжи и иного,
Что может и было внутри,
Но уж точно подписано было,
Все смешалось с моим отражением былым,
Что, спеша, ко мне возвратилось,
И теперь уж не меч, а секира, бердыш, получил искривления насильно,
Прежде чем воровать у личины иной, ты подумай, слепой почитатель:
Будет трудно ужиться с тенью чужой, для своей будешь словно предатель.
И на этом кончается простенький стих, и наверно я в чем-то не прав,
Могу точно сказать: "Все слова - от меня, в этот раз я личину не крал."