* * *
Нас покидает лето, всякий раз
не замечая своего ухода.
Не осознав, что кончилось для нас,
и что оно шестнадцатого года.
Не знает, кто его заменит, кто
томится в ожиданье по соседству.
Не ведает, что в золотом манто
неслышно осень подкрадется к сердцу.
И не поймет: всё то, что сотню дней
раскрашивалось в яркие картины,
озвучивалось шелестом ветвей,
в пустую превращается холстину.
И только нам понятны и близки
природы хлопотливые усердья
и проявленья боли и тоски,
пускай чужой, но очевидной смерти.