Я август протыкаю красной нитью,
Слились в нем жизни яркие тона.
Так полон он и несвободой дышит,
Молчит о том, что я тоской полна.
Мне раздирает грудь от этой мысли,
Что чаша моя полная до дна,
Могла разбиться на осколки звонко
В каком из августов я умерла?
В каком из августов сгорела без остатка,
А пепел смыла теплая волна?
Мурашки по спине и так же тщетно
Я встать пытаюсь ото сна.