Писать? О чём? О том, что было? О чём писать мне в этот час?
Когда сознание посетило, возможно, да, в последний раз.
Уже слышны шаги за дверью и звон ключей на поясе цепи,
Я при сознании, знайте, Духи, Вам не укрыться у двери.
К себе не часто приглашал Вас, не вспомню даже и когда…
В судьбу я верил, в совесть, в счастье так, думал, жизнь прожить сполна.
Не верил наглости, обману, о жизни духов – никогда!
Всегда узнать хотелось утром - что день несёт что, ждёт меня.
Как вспомню, было, это счастье, когда в тумане, сквозь берёз
Луч солнца щёки мне ласкает, роса омоет ночи слёз.
И в тишине, всегда с собой, я признавался – жизнь мила.
Но откликались где-то звуки - исчерпай ты её до дна.
Писать о чём? О том, что было. Как познавал я эту жизнь?
Она у всех была своей ведь. Так пусть порадует и впредь.
Но слышу ключ в двери… Открылась. И все они передо мной.
Ещё два слова… Мы у цели! Тебя там ждут. Давно с косой.
Ещё позвольте, две минуты, ведь я не так желал прожить...
Знакомства с Вами - это шутки - судьба решала как мне жить.
Но. Тишина. Вокруг саваны, и что-то шепчет там в груди:
- Тебе совсем осталось малость и всё что вспомнишь, то прости.
Скажу Вам честно - было это. Возможно, было и у вас.
Привык всегда хранить секреты. Но только нет - не в этот час.
Все тайны, это лишь привычка - мечтаешь, знаешь только ты.
Но вот они для всех открыты - настанет время - будут дни.
Открылась дверь и что мы видим - давно измятая постель...
Стол, посреди графин с водою, тетрадь и ручка - все теперь
Желаешь знать, так будь умнее, тех тайн его здесь нет давно
Они здесь были, но недолго и вслед за ним, - там с ним давно.