Тихий шелест старых писем ,
Треск каминного огня .
За спиной стоит , чуть слышен ,
Образ , что томит меня .
В этих нежных , ровных строках ,
Мерный стук твоей души .
Проплывают , словно в лодках ,
Буквы слов сквозь камыши .
Пожелтевшие конверты
Источают запах твой ,
До безумия желанной ,
Но далекой , неземной .
Здесь в руках хранится тайна
Прошлой жизни , грёз и снов ,
Старых писем , неслучайно
Облетевших уж цветов .
22.06.16 СПб