Глаза ещё болят от цвета лжи, а семь
небес - да, помню, точно помню! - чаще в синь...
Ещё выходит от обид не голосить,
хоть зубы стёрлись, но не все... Ещё не все.
Уже подохли и закопаны "зачем",
за что?" - хоть людям, хоть глазам с доски в углу.
Ещё легко плести о чуде при свече,
уже при солнце трудно нитку вдеть в иглу.
Уже поставлен крест в траву, и не один,
и все свои... А тот, с каким ползти на суд,
давно прижился на спине - не на груди,
и две ноги меня с крестом пока несут.
Ещё ищу. Кому не скучно объяснить,
что веселей не вширь, а вглубь, не вдаль, а внутрь -
их нет уже... Кто скажет: "Всё не так, взгляни"?
К кому поднять глаза, шепнуть: "О, как ты мудр"?
Уже прощаю. Не прошу простить - пока:
уже учусь, но не выходит до сих пор.
Солю на память песнь сухого родника.
Не злюсь, когда чужой глядит через забор...
Себя не жаль совсем. Ещё, уже? Слова
дешевле дел, а мысль сильней, чем жест.
А вечность... жажда губ: поцеловать
родной висок. И боль - была и будет. Есть...