Лето кончится скоро,
небо августа синее
льёт озёра покоя
в перелески осиновые.
Воздух чист
до прозрачности
над полями медными
отмытыми начисто
дождями и бедами.
Здесь по типу
гармонии
музыкального ряда
жизнь течёт,
чтоб мы поняли
для чего это надо.
От перронов уснувших
и ночных поездов,
до непрошено
в душу
кем-то брошенных
слов.
Раскалённым железом
смотрит солнечный
глаз.
Мы живём здесь
проездом,
как в последний раз.
Окунувшись в линии
облаков по осени,
за седыми клиньями
уплывём без спроса мы.
С нами лето
по-прежнему,
небо августа синее.
Перекрестимся -
Боже мой,
здесь конечно,
в России мы.