Сигаретой не напишешь письмо, ибо буква
не пишется пеплом. Скорее исчезает к кому-то.
В окружении гор, в окружении тьмы, сотрясаю пространство.
Это слово и тень, все пространство стоит пуританцем.
Каждый лист знает дюйм, не касается вовсе других.
Стало быть посему, я пишу, я пою этот стих.
Век проживший асфальт, заряжает последнюю песню.
На другом конце света, луч солнца в окошко чуть треснул.
Я пишу в темноту, ибо слово сквозь тень достигает
столь желанных просторов. Пускай не всегда понимает
своей цели, но главное смысл впитать, и
спокойно дойти до твоей обычной кровати.
Я пишу этот стих, для того чтобы каждый день ты
не боялась того, что сидит в гостях темноты.
Говоря языком непонятно крикливых поэтов:
я хочу, чтобы жизнь твоя была песней спета.
Но не грустной песней, реквием оставь на потом.
Все ужасное - просто какой-то там сон.
Кто-то вышел из бара, и просто узрел бесконечность,
я узрел у тебя, ощущая у слова конечность.
Вот застывший в миг мир, занимается новым процессом,
удивляясь тому, что владею словарным я весом.
Говоря о тебе, понимая сих слов всевластие,
в какой раз понимаю, все это и есть само счастье.