Кончается августа краткая повесть,
пытаясь оваций побольше сорвать.
Ни лето, ни осень. Какая-то помесь.
Не знаешь какую тоску надевать.
Мой дом и дождями, и ветром изранен.
Стоит, как солдат, не боясь ничего.
И аисты первыми в жаркий Израиль
рванули, оставив меня одного.
Я снова, будто без роду и племени.
Но тем и любезна родная страна.
Плывёт она, молча, в доки безвременья.
Какой она выплывет? Кто его зна…