Схожу с ума от всех я строк,
Что зреют в каждом человеке.
Тоска берёт, а не любовь,
О недосказанном, поэтом.
Как много мыслей, красоты
У каждого таится в сердце.
А мало как, строк из души,
Что не родятся человеком.
И сил приложить, без желанья,
И в руки лист бумаги взять.
Как всё же тяжело на свете
Сейчас уже стихи писать.