Дожди, сырые холода. И это называют летом.
Возможно это не беда, но право, я же не об этом.
Где солнце, что пронзает шелк, фигур девичьих окруженный?
Где неба синего простор, что взгляд пленит завороженный?
Песок горячий и река, что молока теплей парного,
И ветра знойного рука, моих волос коснётся снова.
Закат, усталый пилигрим, шатер раскинет над залесьем,
А друг влюблённых, соловей, споет свою ночную песню.