я тону, и я прошу воды.
мореход в корабельной трюме слепо машет купающимся на берегу.
уходит в плаванье, криво терпит морскую болезнь и пургу,
в душе завывающий ветер печалью отдаст в седине.
его время уже прошло, отплывает в закат в середине дня,
машет с грустью таким же, как я, и мне,
не заметив, сколько в глазах беды.
я тяну руку вверх, возмолив не о помощи свет:
да какой мне оплот на берегу да в расцвете лет.
и лишь старый друг добродушно машет в ответ -
прогрессирующая астения.
и всё тянет и тянет за щиколотку родное вниз,
я обязан ему априори за жизнь, которую бы никогда не попросил,
и за бриз.
оттого я прошу не руки, не спасательный круг,
потому что вода - это то, что уж точно дадут,
хоть вокруг столько этого счастья, сколько хочешь глотай.
я устал зализывать битую руку,
в которую каждый считает должным ногой попасть.
поэтому можно мне просто воды.
я спасаться не буду.