Не смолкают у окон ветра,
лист взлетает как будто хмельной
и к земле его тянет, но зря
так торопится лечь на покой.
На просторах синеющих даль
тянет ввысь к кучевым облакам,
расплескалась жемчужная пыль
трав осевших, что зрели вчера.
Что ни час то прозрачнее лес,
что ни день холоднее роса
и от краткости утра теплей
уходящего лета краса.
Взлет пернатых уверен и в срок
все слетятся в единый порыв,
чтобы утром урвав лишь часок
мне пропеть старый добрый мотив.
Но пока холода далеки,
розовеют у яблок бока,
зябко дремлет усталый камыш
и небесная даль глубока.