***

А ей порой бывает больно,
Она чужая, средь своих.
И временами недовольна,
Что стук в груди ее утих.

Все временно. И эти чувства
Сменяются приливом сил.
Вновь окунается в искусство
Она поймёт, что час пробил.

И тот заветный миг настанет.
Ну а пока она творит...
Ее, как небо, сцена манит.
И она скоро прилетит.

Почувствует себя, как дома,
И душу настежь распахнет.
Пройдет души ее истома,
А грусть, как птица, упорхнет.