Что-то просится на бумагу,
Ну, а что? Не могу понять!
То ль прошедшего дня тревога?
То ли августа желтая прядь?
Август к осени не относится.
Он печален уходом тепла.
Лета буйного травы косятся,
И желтеет в деревьях листва.
А на дачах все тише гомоны
Детских радостных голосов.
Все слышнее крики надломленные
Птиц, летящих по краю лесов.
Где-то вдаль электричка уносится,
И гудит скорый поезд во след,
Лес стеной у калитки высится
В темноту вечерами одет.
Солнца бархатного касание,
Ночью холод упавших рос,
Быстрых ежиков топотание
И медовый запах волос.
27.08.2016