Свист и скрип,
заунывно-колючий,
и наотмашь, под дых -
ветер смел.
Невезучий мой бриг, невезучий
курс не тот -
не успел, не сумел...
Заливает, да, чёрт, заливает!
Переборками корчась во тьму,
пропадает лохань, утопает
и влечётся грехами ко дну.
Блеск луны в брызгах стона на рее,
поперёк мачты ввысь - на судьбе,
словно крест на исчезнувшей вере,
стон надежды и окрик себе.
Отутюжил волной, отутюжил
исхлестал пред распятьем норд-вест,
но досадно одно:
он не нужен...
никому
оказался
мой крест.