Кто ты: поэт, художник иль артист, -
Что возомнил себя Свободы первоцветом?
Ты вырос на крови… Нет, не спеши с ответом,
Не той святой крови, которая безвинно пролилась,
А той крови, что Шут пустил в борьбе за власть.
Из этой самой лжи –
казалось, «во спасенье» -
И вырос ты, презрев
«за идеал боренье».
Распутицу ты в «оттепель» возвел,
Придав интриге романтичный ореол.
В Гулаг принес ты передачу для народа,
Но Старой площади чиновникам в угоду
Разнюхали спецы пикантный сыр свободы.
О чем тут мог заядлый диссидент мечтать?
Не станет Муж в бездействии молчать:
Хвалить березки и о пальмах тосковать?! -
Легла на плешь твою страдания печать…
Но вот пришла та театральная пора.
В экстазе диссидент вопит: «Ура!!!»
На сцене напомаженной Свободы
Кривляются какие-то уроды,
Художники мелькают без штанов,
«Жизнь удалась!» -
прохрюкало с полсотни боровов…
Бывает миг, герою данный,
Один, быть может, за сто лет,
Когда с надеждой долгожданной
Внимают люди Правды свет.
Потерян Крым! Гражданская война!
В блатной архипелаг рассыпалась страна,
И нищим узникам его - Свободы нет!
«Поэт в России больше, чем поэт!»
А ты стоишь и смотришь равнодушно
Как шоком убивают жизнь и души.
Быть может, ты и вправду первоцвет,
Но, к сожалению, всего лишь -
- Пустоцвет…