Любовь, как привычка, к тому, что тоска и хмарь,
Что ветер листает газеты на мостовой,
Что копоть на стенах, а в воздухе пыль и гарь,
И в парках безлюдных воняет гнилой листвой.
Что ночь, словно рок, догоняет холодный день,
И бьет по затылку, обрушившись со спины...
Последний трамвай, уезжая, бросает: "денннь..."
А что мне с того, если двери затворены?
Застыли мосты, не смыкая озябших рук,
И волны смывают надежду с гранитных плит.
А сердце моё, не желает влюбляться в юг,
И тянет на север, упрямое как магнит.