Никто не пишет что-то мне на сайт рецензий,
Нет, я не в смысле типа «творческих претензий»,
Ведь лишний труд: ты на чужое глазом пялься,
Да что-то умное высасывай из пальца.
А вот на что мне ваш букет шипастый мнений?
Никто ж не скажет, брат, а ты ведь - просто гений!
Или хотя бы, ты, мужик - наш новый Бродский,
Ну если выпивши не в меру, ну да Бог с ним…
Ведь, братцы, главное на этом мундиале -
С самим собой сыграть в решающем финале
В туманном Гамбурге по тамошнему счёту
Послав сомнения свои и прочих к чёрту,
И призом будут не медали, званья, кубки,
А твой шлепок по ляжкам неприлично гулкий,
И хриплый крик с аранжировкой русским матом,
Тот крик, что Пушкиным был выпален когда-то
В пространство псковское, всего скорее ночью,
Притом по ляжкам хлопал он как сельский кочет:
«Какой же ты, засранец, Пушкин, сукин сын!»
А ты впрягайся вновь, хоть нету больше сил…
В телегу старую, воняющую дёгтем,
Скребя до крови свой затылок ломким ногтем.
Хомут ободранный, шершавые оглобли,
Ноябрь дождливый, седоки твои продрогли,
Но тронул, вроде, в колее сперва поёрзав,
А седоки твои уже совсем замёрзли
И просят чаю, хоть расчёт их был на зелье,
А с ним изжогу немудреного веселья.
По глине скользкой тянешь, тянешь колымагу,
Куда-то вдаль, дисплей марая и бумагу
Тобой придуманным, тяжёлым словно гиря,
Но было всё уже написано другими
давным-давно, в других краях и явно лучше,
Но тянешь ты, а вдруг, а вдруг счастливый случай….
Да, хлопал я себя раз пять по ляжкам жёстким,
Раз пять… не больше, вроде с криком, ну да Бог с ним,
Да так целее будут ляжки и ладони,
Какой же шрифт для текста выбрать? Йес! Бодони!
©Коллаж автора