В каждой строчке самой себе вызов, урок, пророчество.
Строки сами сплетаются в магию, сказать " хватит " бы.
Тот, кто нежно склонялся в поклоне - " Ваше Высочество... "
Сейчас смотрит угрюмо в спину, цедя проклятия.
Не поймав журавля, не сумев полюбить синицу.
Обессиленный памятью в душном хмелю забывшийся,
Тому, с рук кто кормил, любовался полетом птицы,
Не простить её вольную - ставшей мечтой несбывшейся.
Ты с последнего ряда ревниво сцену окинешь
Взглядом злым, я шепчу, улыбаясь в зрительный зал :
" Когда-нибудь ты меня точно возненавидишь
За то, что сейчас поставил на пьедестал."