Посвящая тебе книгу, я не думал о тебе.
Не писал тебе, не звал, знаю только, что скучал.
Посвящая тебе книгу, я бы вспомнил о тебе,
Словно ты пришла во сне, что вкушал.
Я бы рассказал, что мир твой
Должен посвящен быть мне,
И в лесной той глубине
Обо мне б спел ветра вой.
Пусто. Почему-то грустно.
Я всегда боялся жить
Или же, скорей, любить,
Поступив с любовью гнустно.
Посвящая тебе книгу, напишу тебе куплет.
В нем немного будет лести
И, конечно, тот ответ,
Что ждала ты столько лет.
Я забыл все? Я не помню?
Ты меня взялась винить?!
Я однажды вырвал с корнем.
И не смей меня ты злить!
Да, я многим посвящался,
И со многими я жил.
С ними всеми растерялся
В черном коме сладкой лжи.
Чтобы опровергнуть чувства,
Чтобы выглядеть скупым,
Сердцу стоит отвернуться,
Но невластен я над ним.
Прошагаю сотни жизней
И прощупаю их пульс,
Но твоей не безразличной
Не найду я, ну и пусть.
Посвящая себе книгу, я напомню о тебе.
Расскажу, что была солнцем в моей жуткой темноте.
И в названии, наверно, я запрячу свой секрет,
Что рождались в книге строки в нашей общей теплоте.