"с тех пор я стал цыганом, сам себе пастух и сам дверь" (с)...
как-то кожей чувствуешь, что все, к чему стремишься, обращается в дым или в цепь (а цепь в свое время обращается в прах)
все, чего ждал, на что надеялся, за чем гнался...завлечет, обманет, овладеет тобой - и исчезнет в бесконечной игре форм, в вихре стихий...
о, эта пленительная игра иллюзий.
значит ли это, что можно погрузиться на дно и ничего более не желать?..
вряд ли.
удивительно прекрасно - удивленным ребенком, снова и снова, возвращаться сюда... танцевать, танцевать свой танец
лишь Помня.
Помня, кто ты и откуда.
босиком по звездам....