Вот и август, мой друг...
Именины.
Это пятница.
В доме бедлам.
Хочешь, с мокрою веткой рябины,
этот стих невесёлый отдам?
Даль незрима и антинебесна,
утопически травы горчат.
То судьба моя пишется,
честно,
под весёлые вопли галчат.
Жаль, не в стае,
не с ними,
не рядом,
что себя не могу рассмотреть
с высоты запотевшего края.
Боль сначала, всё прочее - смерть.
Но реальность сверкнёт и исчезнет
в диккуратовом недалеко.
Как ты там, моё счастье, над бездной? -
Жить мучительно просто, легко.
И не вылететь с вечного круга.
Всё темней и темней на пруду.
Быстротечность,
моя перепуга
...вслед в обнимку с душою иду.
Морион