Такова судьба поэта:
Постоянно боль да хмель,
То в себя из пистолета,
То в петлю, то на дуэль…
С виду весел и беспечен,
Но смеется он навзрыд,
Колет сердце, ноет печень,
И душа его болит.
В глубине рокочут бури,
Извергается вулкан,
Сколько страсти! Сколько дури!
Слезы капают в стакан.
С пулеметом бы в разведку,
На тачанку да в метель,
Или пальцами в розетку,
Клизму на ночь да в постель…